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    刘英把碗里的糊糊喝完了，把碗放在灶台上。她看着灶膛里的火，火在烧，牛粪在消耗。她添了一块。

    旺姆看着女儿的脸。她的脸瘦了，颧骨凸出来了。

    “刘英。”

    “嗯。”

    “你恨不恨？”

    “恨什么？”

    “恨这个地。种什么不长什么。”

    刘英想了想。她恨吗？不恨。地没有错，天没有错，霜没有错。地就是这样，天就是这样，霜就是这样。种了，不一定收。收了，不一定够吃。够了，不一定年年够。

    “不恨。”

    “为什么？”

    “地养了我。我恨它，我就不是人了。”

    旺姆没有接话。她伸出手，摸了摸女儿的头。头发很硬，像一把扫帚。

    小刘琦在铁匠铺里打刀。他打的不是新刀，是旧刀。他把那些缺口磨平，重新淬火，重新开刃。小小多吉蹲在旁边，看他磨。

    “刘琦。”

    “嗯。”

    “你磨这些旧刀做什么？”

    “还能用。磨一磨，跟新的一样。”

    “刀老了，钢不行了。磨了也砍不动。”

    小刘琦没有接话。他把磨好的刀放在架子上，又拿了一把，继续磨。磨石是青石的，很细。刀在磨石上发出沙沙的声响。沙沙，沙沙，沙沙。像有人在低声说话。

    小小多吉站起来，走到炉火边，往里面添了几块干牛粪。火苗蹿起来，照亮了铺子。
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